Amé en aquella mirada lo que había de sospecha. Y el miedo de las cosas tenía en aquel espejo la ilusión de disentir del futuro. Contacto: jrubaz@hotmail.com
Los cuatro puntos cardinales son tres: el Norte y el Sur.
El tallaje me inquieta.
Un repelús maravilloso amalgama.... el enclave. Y un tejemaneje rutinario esclarece... el entuerto.
De clavar. De claudicar.
De cabal.
De cabestro.
De cabizbajo.
De candado.
De cornucopia.
Sus alas copulan toda la sinergia de colores, endemoniadamente serenos y todo el esplendor de nuevos sabores, terriblemente particulares e indivisibles.
El matiz es un dulce veneno que nutre.
Tan en paz que me acongojo. El palafrenero ciñe la canana a la sombra errante y la cascarillada palangana de porcelana refleja el hondo y mármoreo olvido de huellas añejas, rancias y estríadas.
Quizás miccionar contra un muro de arenisca a dos palmos salpica sin lugar a dudas un par de detalles reveladores:
El primero es nítido, del charquito nace un barro íntimo que purga al siguiente paso.
Y el otro, dibujar ramas de árboles con el orín contra un paisaje amurallado de empinada arenisca alivia con meridiana ligereza las alforjas del pasado que por llegar transita imperecedero en ese yugo de mhiel o de hmiel. Conclusión: No hay tentación que se resista a pisar charcos. Y esas pícaras gotas de orina ardiente son jugosa fruta prohibida que el muro nos ofrece sin ofensa y sí con fruición tan alevosa como placentera.
Se hallaba en el nudo de un valle de pizarras negras.
Sus palmas maniatadas, sus pies liberados.
Quid pro quo.
Y áquel tronco torcido, enhebrado 90º al averno buscaba sistemáticamente la cara oculta de la miel de su padre.
Pero las ramas, la sombra, siempre ellas... ensombrecían, entorpecían, disimulaban y difuminaban la claridad. La maldita y perdida luz. La resina de la querencia, la savia sabia...licuaba y nutría la nada de esperanza, de paciencia.
Coagulos en el alma.
Podía mover su testa, pero no sus brazos. Debía dar pasos, pero sus tobillos eran matorrales, zarzas y rastrojos.
Apenas dormía. Estar en pie, dificulta que la guardia se enrosque en la duermevela. Estar en pie y ser patada.
Llevaba meses en la misma posición. Incómodamente locuaz. Inhumanamente condescendiente y cómplice.
Seguía quieto.
Tan quieto, que los gusanos, las liendres, las larvas y la arenisca; el farfollar de la bruma y el lucero del polvo sembraron de cintura para abajo un jardín monstruoso.
Crecieron horrores, cangas, falacias, hiedras de traición. Se encaramaban por su cara oculta...los malos modos de castillos de aire negro. Las espinas troquelaban calaveras morales y las orquídeas se engullían, malvivían con los pétalos que la caja de las mariposas pudren, mustian y aderezan la casa invisible de los horrores.
Ese era su hogar, un lugar desencantado.
Un lugar donde los cuentos chinos se enmarcan y lo auténtico se cocina. Un páramo donde se da cobijo a los mayores pecados: la deslealtad, la deshonra, la indignidad, la desidia, la venta al por mayor que el Diablo amasa y engorda.
Y así, mientras transcurrieron los meses impávidos y turgentes, malolientes y endemoniados.
Los pies de uno volaron, las manos de ella se engrilletaron.
El alma de uno se liberó, y la otra se esclavizó.
El vivir fue para él, el malvivir de ella la corrompió.
Y todo, absolutamente todo, se deshilvanó con áquel bostezo que antes que la primavera traicionara al invierno, la miel de sus labios convirtió en la resina de una jaula que como cárcel voló al paraíso de los ciegos.
El edén estaba amortajado.
Y el horror sembrado.
Ahora crece el deliquio, la usura, la traición y el ocaso.
Desde ese bostezo, él libero sus manos para perfumar, sus ojos para volar, sus pies para nadar, sus sentidos para contemplar y su corazón para podar.
Ahora los cuentos chinos tienen precio. Un precio que la vida devolverá con creces y rubrica.
La anciana cornada de promesas enterró vivo al amor más puro y noble.
La arruga es bella y la belleza, intangible.
El amor es una arruga, un pliegue que el tiempo jamás bostezará.
Pero áquel cuento chino acabó por ser una verdad enferma.
Un bostezo traidor, desleal.
La magia de Voltaire, de nuevo ante la veleta de la vida.
"Nada nos hace más vulnerables que la soledad, excepto la avaricia".
¿Al corazón....?
Uno lo entregó en cuerpo y alma, ella lo vende por pura codicia y desamor.
“Como él, a vos te gustaría estar en un lugar donde las cosas fuesen
amables, donde ya no te preguntes por que son tan importantes esas
respuestas que no tenes. Sbarra es como el fuego, mientras más lo
disfrutas más fuerte se hace”
A mí siempre me gustaron más
los José Sbarra que los Julio Cortázar. Ahora el mundo es todo ese
mongolismo ancestral de esta maldita raza en facebook, que escribe 500
pelotudeces juntas por minuto, y cree que esta en una situación de poder
y jamás se sintió aterrado por la existencia. Ellos tienen los orgasmos
en una jaula. A mí siempre me gustaron más los José Sbarra, esos tipos
que saltan por encima de los decorados del amor. Saltan, mejoran su
intimidad y dejan a la vida con los sobacos llenos de piojos y sexo.
Tipos que se bancan el mono y la resaca por una noche enamorada de la
vida. Escritores feroces que penetran con agujas de luz los misterios de
la incertidumbre (OBSESIÓN DE VIVIR· ALEANA· MARC, LA SUCIA RATA·
PLASTICO CRUEL· CIELITO.· MIEDO, YO?.· NO ENCIENDAS LA LUZ.· ANDY,
PASEADOR DE PERROS.· EL BESO DEL VAMPIRO.· SOCORRO, NADIE ME QUIERE.
Primer Libro de Autoayuda Infantil.· INFORME SOBRE MOSCU (póstumo). ·
LOS PTERODÁCTILOS· EL LIBRO DEL DESAMOR· BANG-BANG).
Ligarías un
nuevo juego,con ojos al rojo vivo? A Sbarra le gustaba lo bueno, sin
poesìa rococo y cagado de romàntico.Levantabas su vestido hasta el
cuello y encontrabas a un niño escondido, un duende de once años. Un
tipo ambicioso, estelar y cósmico al que no había guita que comprara su
vida. Una vida peligrosa y libertaria, regida por el principio del
placar; porque lo que importa es lo que haces de la noche a la mañana tu
manera de vivir. Un tipo rapaz que no compartió la cultura de las
relaciones amorosas hasta la perversión de la fidelidad y que por eso
escribió “Plástico Cruel”; una novela que te cuenta que te hace falta
éxtasis, tocarte más la pija, el alma. Un rayo de intensidad comiéndose
el culo de la rutina burguesa. El placer de besarte con palabras, hasta
tragarse tu conciencia: Un niño, Axel, cariñosamente llamado "el Cerdo";
que al llegar del campo, se enreda con una modosita de la ciudad, Linda
Morris, ninguna Cieguita de la Stratocaster. Un comic vertiginoso,
acido, retratado por la bohemia de Axel, el punto de ebullición entre la
frivolidad extrema de Linda y los girones líricos descriptos por
Bombón, poeta y puta.
José Sbarra murió de Sida en 1996, apasionado
escuchando al misterio, tratando de apretar el gatillo de una 38,
llorando en algún pabellón de un hospital. Jugando con los ardores de
sus genitales y convertido en sonriente esqueleto!!!
Tomado prestado, literal, de: http://chicospalidosparalamaquina.blogspot.com.es/2010/08/veneno-para-ratas.html
Peinaba sus mechones tras las orejas, y el néctar lamía sus sienes. Sus muñecas convulsas, temblorosas, apaciguadas...cosquilleaban a sus lóbulos.
Viscoso, grumoso, denso.. los néctares se amalgamaban.
Su nuca estaba pegajosa, su espalda afrutada, blanquecina, pringosa. Sus nalgas a flor de piel, sudadas, fatigadas. Plegadas al conticinio.
Los dedos empalagosos, las uñas cortas a ras de yemas. Muy cortas. Rasgadas y como la palma de la mano, bocarriba.
El almíbar sobre el almohadón. Sin cuchillo. A pelo. Descarnadamente. Como dos cascarones pasados por aguacarnal. La sonrisa de su mirada alumbraba los restos de aquella noche mordida.
El vaho. El exceso de excesos. Vaho. Vahído.
La sábana calada. El frutero en el suelo. Bocabajo. Las persinas, cuadros. Y las cortinas, pinturas al óleo. Los vasos, madera que arde. Las lámparas, atril. La cama desnuda, más desnuda que nunca. Los cojines desplumados y las ropas, alfombras. La prenda de la dote. La dote, prendas. Sin techo alguno.. tan sólo el reflejo de las miradas. A cielo abierto. Cópula astral.
Olía a diezmo.
Olía más que a diezmo, a hermandad, a vientres lechosos. A ambrosía fundida, salpicada, uncida, azuzada, vertida.
El perfume sacro de la mejor batalla. La que ni vence ni se deja vencer. La compartida y aunada. La tórrida bacanal que la paredcabezal atestigua.
Alicia, jugaba con los trozos de pera mordida. La posaba en su mentón, y con su víbora lengua se pintaba los labios. Mordía sin acabar de apretar y saboreaba sin acabar de tragar. Desmenuzaba con su nariz cretense los perfumes que disimula el aire y convulsa la guerrhambre.
Y tan perra, encelada, entre el pulgar y el índice hacia algodones de pera...compota y mermelada de sentimientos y jadeos. Unos por dentro y otros a los cinco vientos.
...Alicia anoche me mordió un sueño. Bocabajo, el pecado parece verdad y bocarriba, mentira. Y así, mientras ella jugaba con los restos de pera, el agotamiento y el imparable abanico de abalorios... el repertorio fruncía el cansancio y se batía en duelo: ¿Qué es más sano y más gustoso.....? ¿Lavar la fruta... o pelarla....?
Aquella camaoasis, aquel barco de náufragos encontrándose entre dos aguas de nadie resultaba y era por sí sola la respuesta.
No le preguntes al tiempo, si corre o vuela.
No le digas, Alicia, a la pera... si mordida... sabe mejor que pelada o lavada.
Peras al vino. Dulces. A la leche. A la sangre. A la vida.
Martes, 4 de diciembre [1961]
[...]
La mano toma el vaso. Lo lleva a la boca. La boca traga agua. Hay bocas
que tragan fuego. Otras, aire. Otras --muy pocas a causa de los
prejuicios que aún sobrenadan-- semen. El agua apaga. El fuego y el
semen encienden. A veces se traga vino: ello apaga y enciende. Pero el
ruido de dos autos chocando agudiza el presentimiento de la muerte.
Habrá tres o cuatro cadáveres, algunos intestinos en carnicería de
exhibición, un dedo allí, otro falo aquí. Lo llaman accidente. También
se tose. La sangre es más avara de lo que cree cuando se trata de toser.
Tos prolongada por estertores y náuseas. No es un sonido desagradable.
Pero es el de un hueso rompiéndose. Más desagradable es el dolor del
útero, por ejemplo, a causa del temor a constatar su existencia haciendo
uso del dedo índice. El dedo, allí, parece prolongarse, exactamente
como un falo. Tocar lo húmedo blanco que duele agudamente no es
alentador sino todo lo contrario.Es allí en donde el famoso verso de
Esteban Mallarmé y su famoso hélas final cobra su sentido más
hondo y oculto. De allí que una mujer sin útero sea, a veces, más feliz
que un hombre sin falo. Porque si el falo duele se lo puede vendar como a
un dedo y se puede afirmar que un falo vendado no es una desgracia.
También son desagradables la comezón y el prurito anal. Lejos de la
ninfomanía, la comezón y el prurito anal sugieren insectos al que las
padece. Sería necesario poseer más de cien dedos para que el afligido
por este mal halle calma y vuelva a sus cabales. Ni un pianista virtuoso
surte satisfactoriamente las exigencias de su cuerpo si sólo posee diez
dedos --los de los pies no son tenidos en cuenta pues su función
consiste en mantener despierto el sentimiento de culpa de su posesor por
no lavarlos a menudo--. Y a estos dedos nunca se los lava bastante: aun
lo raros especímenes que los cepillan cada día han confesado sentirlos
sucios (en el subconsciente).
Por eso hay que beber agua. El agua apaga. Pero no el fuego.
Os escribo desde otra realidad, desde otro mundo... este barrio de Valencia, periférico, con cerca de siete mil habitantes, de mil doscientas viviendas sociales, destinadas a familias con escasos recursos económicos.. la pobreza, se palpa, se siente...
Un barrio completamente aislado, en el que se han concentrado de forma brutal: el paro, la exclusión, el chabolismo vertical, el absentismo escolar, la suciedad, la dejadez... junto a ello se agolpan: sueños, luchas, deseos de salir adelante, sonrisas...generando desde el Barrio iniciativas de promoción e integración social.
De este barrio llegué a JM Sant Andreu y a la Llar Claudina y aquí he regresado. En estos años he encontrado un barrio más degradado, olvidado... como en punto muerto.
Las familias apenas sobreviven: sin trabajo, sin ingresos..se mantienen recogiendo chatarra, el mundo de la droga, pidiendo, empleando que es comprar al por mayor y vender a mayor precio del que compraron.. pero de la pobreza no se sale.
Hay también signos de esperanza... Reencuentros inolvidables: como con Jony un chico que dejé con doce años y ahora ya es papá de dos preciosas niñas. Quiere colaborar en el Proyecto de Menores en el que él de pequeñito disfrutó: Camí Obert.
Aquí estamos, una pequeña comunidad, cuatro religiosas de JM deseando dar lo mejor que llevamos dentro: compartiendo y aprendiendo cada día en esta realidad. La de los más pequeños...
Nuestro deseo: acompañar a la manera de Jesús, como Claudina, a la gente con la que nos cruzamos nos vinculamos... la mayoría de etnia gitana y musulmana. Toda inmersa en el mundo de la exclusión. Todo un reto.
Acompañamos dos retos: Camí Obert. Para la infancia, unos cincuenta y siete chavales que obtienen refuerzo escolar y ludoteca. Y con Promujer, a veintidós mujeres. Acompañar a una... es acompañar a toda una familia. En muchas ocasiones son ellas quienes llevan la responsabilidad. Lo habitual es que el marido esté preso por robar o traficar para dar de comer a sus hijos.
¿Sabéis? más de 900 jóvenes ni estudian ni trabajan aquí. Las puertas se les cierran. El día a día es más difícil...
Os animo a valorar lo que sois, ser solidarios, luchadores, humanos... a menudo me pregunto. ¿Y yo qué puedo hacer? ¿Qué haría Jesús? ¿Qué haría Claudina, hoy?.... Y a mi que me enseña la gente con la que comparto la vida.... Ojalá os contagie con estas preguntas.
Un abarcante abrazo para cada un@... me encanta saber de vosotr@s. Os sigo de cerca...
Del fondo de sus coturnos, ausencia. Apariencia de reina en harapos, nueve calles nuevas y sesenta esquinas dobladas como el pañuelo que nunca sonó. Los cubos de basura con sabor a fresa prensada y piel muerta de hombres que creen ser el sueño de orquídas de acero, de forja de chillidos colgados de una pared de miel.
Se clava muriéndose. Se cuelga bebiéndose. Se tumba en vida. Se fue, se ha ido, no está y el poder del recuerdo, de la puta presencia no tiene caché.
Cada cerradura que nace de su venta, la compra de su angustia... en un puñado de años creció la demonia de su recuerdo y sus lágrimas comiéndose los gusanos que le dan de comer.
En la máscara de áquel silencio, atemporalidad.
Sobre la cepa del dolor, briznas de fé, leche negra.
Leche del amanecer, la bebemos en el crepúsculo, leche al anachecer. Negra, poderosa, trágica. La bebemos sin pedir.
Nos da la lengua y nos quita la sed.
Habitando en la alcoba sumisa, las gorgonas de sus falacias desprenden el líquido viscoso, blanquecino que recorren sus muslos de piedras abiertas a la cristalera del sinsentido y aunque se toque en silencio le habla a él. Y aunque se corra convulsa se acerca a sus blasfemias. Y aunque duerma a conciencia, la consciencia la desvela.
La perra se suelta el collar, el perro es leal. Ladran y se beben. El poder juzga la justicia de la ausencia y se acercan aunque no quieran.
Del fondo de su alma, la coja fé... la coge fiel. La toma, la envuelve y la lanza.
Y el poder, ese absurdo poder del aire se escapa en cada guiño, en cada vahido, en cada alarido.
Leche del amanecer que se regala sin pedir, que se da sin querer.
Las manos son como las veces, se pasan y las caricias se pasean.
Los muslos son como los años, se encanan y se restan del legado.
Su postura es inconformista, tranquila, pautada y silente.
Y ellas, la postura... ella.... son el trágico poder de haber llegado a las ruinas del muro, allí dónde el polvo disimula el rictus de haber tocado la gloria y alcanzado el final. Dónde cayeron los planes, las esquinas, los poderes ocultas y la luna madre.
Sucede.
Siempre ocurre de igual modo, el trajín escuece y camufla la senda, los detalles, la perspectiva, el espacio, el azuluz, la bilis y el algodón de nubes en forma de sierra y cucharas huecas.
Ahora, .... duerme allá donde los sueños se despiertan sin pestañear.
Susurra, susurra, susurra, susurra, no deja de abandonar al murmullo del aire que nadie atrapa y todos quisieran tocar, para sí.
Y ella cuando la negra leche no la confunde sino la encuentra vomita en silencio, sola, acurrucada... mientras le crecen los cabellos inconformistas, los años poderosos se rinden y la quietud se posa bajo sus uñas mordidas de entre sus pechos, ya cansados.
Ahora cuando el poder, ya aburre, consume.... la tragedia no es encontrarle sentido a la vida. Quizás... y sólo quizás.... la tragedia es recordar lo último que supo ver y sentir en sus adentros, de manera natural, de modo que brotó compartiendo un mechón de cabellos sin color, pero con toda la piel de la verdad.
Seguirá sucediendo.
Uno cierra los ojos, y lo ve absolutamente todo.
No se necesita más que una pizca de silencio interior.
Y la paz te perdona para que creas que la leche es negra.
Pensé que yo era listo, pensé que tenía razón Pensé que era mejor no pelear Pensé que era una virtud el mantener siempre la calma Así que cuando llegó la hora de pelear Pensé que me haría a un lado y el tiempo me daría la razón Y tú serías el insensato
No sé dónde terminan los rayos de sol y empieza la luz de las estrellas Es todo un misterio
Oh, pelear es defender Si no es ahora dime cuándo Sería la hora en que te pondrías firme y serías un hombre Podría aceptar perder Pero al rendirme, lloré y lamenté el momento Oh, en el que yo fui el insensato
No sé dónde terminan los rayos de sol y empieza la luz de las estrellas Es todo un misterio Y no sé cómo decide un hombre lo que es correcto para su propia vida Es todo un misterio
Porque soy un hombre, no un niño Y hay cosas que no puedes evitar Tienes que enfrentarte a ellas cuando no estás preparado para enfrentarte a ellas Si pudiera lo haría, pero ahora estás con él, no arreglaría nada Debería haber peleado con él, pero en su lugar le dejé Le dejé llavárselo
No sé dónde terminan los rayos de sol y empieza la luz de las estrellas Es todo un misterio Y no sé cómo decide un hombre lo que es correcto para su propia vida Es todo un misterio
Construimos el orden de la mesa,
el follaje de la ilusión,
un festín de luces y sombras,
la apariencia del viaje en la inmovilidad.
Tensamos un blanco campo
para que en él esplendan
las reverberaciones del pensamiento
en torno del icono naciente.
Luego soltamos nuestros perros,
azuzamos la cacería,
la imagen serenísima, virtual,
cae desgarrada.
[237]
Crees descubrir lo secreto
-donde lo oscuro compite
con el azar y repite
sus modelos en secreto-
tocando un cielo concreto
con manos de la ilusión.
Finge un eco ser canción
nueva, que canta un hermano
y aunque tu te crees sano
te preparan tu poción.
"No sois vuestra cuenta corriente. No sois el coche que tenéis, ni el contenido de vuestra cartera. No sois vuestros pantalones. Sois la mierda cantante y danzante del mundo."
Últimamente devoro libros. Me zampo de aire y carnalidad flatulante lo que el espacio gravita en proporción a los charcos por metro cuadrado.
Bagatelas.
Últimamente garabateo y ensayo, escribo y enguruño; diseño y trazo lo que está escrito en lo no vivido y lo que está por escribir ya vivido.
La ley de la gravedad.
Todo lo que pesa, cae. Y todo lo que cae, pesa.
Como Jodorowsky en una noche de otoño, me arrimo, me restriego a las sombras de las esquinas y a las callejuelas de puertas oscuras, laberínticas, sin pestillo... ni mirilla... y cual Ícaro párvulo y sumido: descifro y me nazco. Osito, diría: me reinvento. Pero el caso es que me nazco en cada noche mecida de cunas insondables, de camastros turgentes y de bozales, collares ancestrales. Uno intenta olvidar lo que ya es. Uno intenta obviar lo que no dejará de sentir por mil vidas que le toque terciar. En definitiva, cuestión de genes y cojones, de fé y valores, de asunciones y defunciones. Comulgo de rodillas y en pie lamo, lacero, fornico cual añejo orgasmo místico la pleitesía de esa feminidad lasciva e impúdica. Le doy toda el agua que merecen los adoquines carnales. Es lo que hay.
Si tanto falta es que nada tuvimos.
En otoño, todo es voluble. Anaranjadamente voluble y gratificante. Al esplendor se le caen las hojas de lo rutilante, al calor las gotas del conticinio, al azul la luz del haz, al recogimiento le crecen canas y a la reflexión arrugas en las ganas.
En otoño, todo es más lento. Los días cortejan noches largas, al alba le turban las manos maniatadas y al paso la cuchara de madera le vierte pizquita de laurel húmedo. Cuentan que ese laurel romano fresco envenenaba y que seco condimenta. Deberemos remojarlo para según el guiso...
En otoño, todo es más cierto. La primavera exagera, el verano atolondra y el próximo invierno siempre amortaja.
Últimamente he aprendido a convivir con mi millón de defectos, taras e inconsciencias, a cohabitar con los impulsos y lo adusto. A aprender que este mundo se viste de pie, olvidando que la cabeza es el corazón de la mejor prenda: el alma. O es el alma.... ¿la mejor prenda de nuestra vida?.... ¿Corazón...?
Si tanto falta es que nada tuvimos.
De todo aquello que engullí desde que el último marzo me parió, destacó mi libro de cabecera, me he divorciado (será hasta que Ida vuelva querido Ferrer) de "Fámulo" y ahora Ida, la gran Ida Vitale acompaña mis albas más tercas, más cerdas, más tiernas, más secas o copiosas, las más tristesfelices, las más felicestristes.. "Reducción del Infinito".
Quid pro quo, Ida.
Tu me das cada noche un Nanit, y yo ahora te pontifico lacayamente lo que tú sentías allende los mares y cada gotanoche me serena y me deja dormir un poco más en paz. Gracias Ida.
Hoy dejaré dos pequeñitas:
Marzo marítimo mana fulgores.
Jugos súbitos entre las copas
brindan por el misterio
de este tiempo vacío de magia
pese a su bando de prodigioso,
prodigante otoño.
Nada, sino los modos del sueño,
habrá cambiado. Nada,
excepto los alivios del olvido.
Condiciones de luz y de desánimo.
Y no hay Madagascar incandescente.
[155]
y la preciosa
GOTAS
¿ Se hieren y funden ?
Acaban de dejar de ser la lluvia.
Traviesas en recreo,
gatitos de un reino transparente,
corren libres por vidrios y barandas,
umbrales de su limbo,
se siguen, se persiguen,
quizás van, de soledad a bodas,
a fundirse y amarse.
Trasueñan otra muerte.
[37]
"......Alguien por encima me mira con ojos tiernos....."
